Vendrás vestida de negro amor

Como una novia eterna/

Ya te veo caminado

Por caminar, cansada,

Descalza…

Ves que puedo tenerte

Sin tenerte a mi lado:

jardines, crepúsculos,

El orbe entero.

Vendrás vestida de noche amor

Cuando caigan los espejos

Las puertas los papeles

Y los encantos de tu presente,

De tu habitación

Con ventana al mar.

Tornasol

Todo ese amarillo en mí

Jirones de tu vestido

El oro de mi memoria

La luna por las noches

Las fotos viejas

Y los cajones

Todo ese amarillo en mí

Todo ese ayer

Estas ganas de besar

Tu frente y olvidar

Mi cicatriz

Ajedrez

Porque te quiero libre mujer

Tuve que poner fin            

Al juego de reflejos

Que nos separaba/

Destruir con mis propias manos

Los abismos y los vientos

De las vocales que mal

Suenan dentro de  huecos

Caparazones/

Trocaré mi alma por la tuya

Con la ayuda de mis besos,

En el mezquino e infiel

Mercado de los signos/

Porque te quiero mujer amor

Ya no hay lugar donde

Esconderse/

Esta lluvia que desdibuja

La parra de tu jardin

No esxite, al igual

Que el olvido y la distancia/

Sólo somos tu y yo,

ya no hay lugar donde

esconderse.

Fragmentos/2

Hábitos que se le presentan como algo natural en vano intentarán alejarlo de su búsqueda. Siempre lleva consigo unos versos de Machado en la voz de su padre, médico del pueblo que lo vió nacer, hombre versado en literatura que con los años fué perdiendo su fama de tipo serio, atento y sensato.

Hoy a sus treinta y dos años no es el mismo, quizá en otro momento de su vida la soledad y esa tímida esperanza, esa esperanza que nace de los miedos, lo hubiesen llevado a un callejón sin salida. Pudo evitar el callejón, pudo evitar los remordimientos, por lo tanto no tuvo la necesidad de arrancarse los ojos.

Entiende perfectamente que a los ojos de Milena no es más que un par de imágenes fugaces que se pierden en un juego de proyecciones con otras imágenes no tan fugaces, vericuetos de un mundo ilusorio. Un mundo compuesto por millones de pequeñas habitaciones creadas por dioses que no gozan de omnipresencia ni de omnipotencia, por eso en su desvelo insisten tercamente en deificar mortales. No se da por vencido. Describe los vericuetos, éstos ya no existen////

En otro lugar del mundo, dos hombres pelean por una mujer. Ella agita un abanico inexistente, el espectáculo le sirve como espejo. A un par de metros de la improvisada arena, un caballero ajeno a la contienda levanta la voz para romper el cristal: “¡lo único no es fruto de porfía alguna, amada mía, lo único se da sólo dentro de un lenguaje, lenguaje que carece de primera persona, el más puro de los lenguajes!”. La mujer no entiende que quiso decirle; el espejo, intacto///

Un riel (carpe diem)

Ella espera algo, un imposible,          

Trenes que lleguen a su pueblo

Donde no hay riel alguno.

Si una mirada lo dice todo:

¿Por qué abusar de las palabras,

Que a veces marchitan el instante,

Que a veces levantan un muro?

Su mano agita un abanico

Inexistente. Imagen

Que muere por ser carne,

Presa en castillos de arena.

Uno de los tantos amores

Que no se dieron/

Una de las tantas máscaras

Que no cedieron.  

Los tiempos, el tiempo

“Corredores que no tienen fin porque los multiplicó con la imaginación alguien que jamás los recorrió. No supo ser feliz. Es el mismo que inventó el tiempo y el espacio, para luego llegar a la idea del yo” (Roberto)

Un hombre tararea un tango sentado con las piernas cruzadas, en un fondín de caras largas. Recuerda con una sonrisa las interminables noches, el billar y las llaves de aquel bulín que siempre llegaban a sus manos con una advertencia.  Nadie lo mira, todos están pendientes de la vorágine que lustra el empedrado de la avenida Brasil. Charlan poco, cada vez menos.

Pasa Milena por la vereda y las profecías, esos anhelos de ver sus pasos en calles que ya no son las mismas, se dejan a un lado. Llega el silencio, y el arrabal vuelve a ser la calma, el juego de miradas, la pasión envuelta en poesía y una terca pero necesaria esperanza de amor.

Roberto mira sus cartas, y con un gesto de disgusto levanta la vista. Sabe que todo volverá,  todo ese ayer en cuestión de segundos. Sabe que la risa dejará atrás el bandoneón que no pudo tener, el traje a medida, el sombrero y el beso de esa mujer que con paso firme iluminaba la barriada.

Nadie sospecha, ni siquiera el mismo Roberto, que el azar (que siempre implica otro azar) se mueve de manera torpe pero precisa, como el caballo de marfil.

A primera vista

Tengo razones para no mirarte, siempre

Que lo hago es un verte por primera vez

Y sorprenderme por esa sed antigua

Que de súbito gana mi costado.

Dime que hubo señales, que mis intentos

Por mezclarte con el azul del cielo

Y el viento de primavera fracasaron,

Y que al recuerdo de esas huellas

No se lo llevó este mismo río

Que pasa a mi lado mientras escribo.

Dime que conservas aquella noche

Poblada de guitarras, y la suave

Caricia del vino que se derramó

En los besos que no fueron.

Dime que me esperas, que quiero

Embriagarme con tu risa de niña.

Mientras tanto tendré que seguir

Huyendo de mi propia sombra,

Que se parece a tu ausencia,

Hasta el día en que tus ojos

Me arranquen de la multitud

Y por fin seamos el vino

Las guitarras y la primavera.

Despertares

El volver de la muerte es un arte

Cuyo elemento más importante

Es el engaño: primero debemos

Fingir nuestra propia muerte/

Darse por muerto es el camino

Que más nos aleja de la espera/

Para luego regresar entre

Recuerdos e imágenes

Que ya no se presentan confusas

Y dispersas, sino unidas, tejidas

Por los pasos que no dimos

Y que no vamos a dar,

Por los versos de algunas

Canciones, por la amabilidad

De un punk, por la historia que resiste

El embiste de la epopeya,

Por una mujer que no se olvida,

Por el concepto de ideología,

Por un par de escritores,

Un sinnúmero de personajes

Y varios narradores.

Después de todo, para bien

O para mal, la verdad

De lo que somos se esconde

En la definición que un niño

Pueda dar de literatura.

Tiempo y espacio

Esta misma arena que roza mis pies

Quizá haya sido una gran torre,

La casa de un campesino pobre

O el rostro de un dios vengativo/

Las cambiantes calles de Venecia,

El llanto de una mujer, un mar

Muerto o el sueño de un pintor.

¿Cómo una fotografía, algo tan frágil

Como una fotografía, puede

Hacer que tu mirada, tu risa

Y este amor que te tengo

Escapen a la hoz del tiempo?

No me lo explico, no encuentro

Las razones, es posible

Que no tenga que ver con la razón,

Sea lo que sea eso. He llegado

A la conclusión de que el amor

Es un amparo, una necesidad

De entregarse a la locura.

¡Larga vida a los fotógrafos¡

¡Creadores de la eternidad!

El reencuentro

Cuando no haya nada más alrededor

Que tus ojos negros en los míos,

Cuando de golpe caiga el gran telón

De todos estos años sin tu vida,

No habrá lugar que no hable

De la intimidad de tu cuerpo,

Como si un mundo nuevo

Fuera pintado, y yo prisionero

Dentro del paisaje, junto

A tus colores, de tu piel

Por siempre esclavo.

Temblor, sudor, asombro

Y el sentido de las palabras

Que espero de tu boca,

El licor que hace olvidar

El cristal, la permanente

Forma de esas copas.

Mercedes o campo/2

Voy a encontrar esa orilla remota que no conocés,

Sobre la que descansan las mismas aguas

Intranquilas que durante el día te llevan

A su anfiteatro desolado, falsa cúpula

Inversa donde cada mañana nace alguien

Que se te parece, y con su necesario drama

Se esfuerza a diario por negarte/

La vigilia es un collage/ espejos rotos

Sobre un lienzo que lo cubre casi todo.

No hay nada como reconocerse en el amor.

Recuerdo la tarde que te amé en silencio,

Aquella tarde de abril. Vos galopabas

En tu caballo blanco mientras yo,

Apoyado en una madera corva,

Comenzaba con el rito de descifrar

La claridad de tu belleza/

Voy a encontrar esa orilla infinita

Ahora que volvieron los días largos

Y el temor no es más que una lluvia

De verano, ahora que un mundo

De sensaciones espera ser explorado,

Ahora que escribo estas palabras,

Hiedras al viento que traspasan el cerco

Del olvido, para volver en sueños al lugar

Donde te conocí y esculpir

El momento, trabajar esa inasible

Roca que yace en tus arenas.

Noción de nada

Adentro duermen las palabras que no dije,

Entre el arcano cofre de la esperanza

Y el rio púrpura que figura el vaivén

De las olas en su constante danza.

Las cuerdas de mi guitarra, los hilos

De la memoria al viento que susurra

Tu nombre, me hablan de un sueño

No soñado aún, donde seguramente

Aparecerás desnuda, segada

Por la pasión que libera al alma

Del vano artefacto, testigo

Cruel de nuestras ansias fenecidas,

De nuestra propia muerte de cada día.

Desnuda de todo, mujer niña

Que supo apartar de mi vida

El mísero juego de luces

Y de sombras, la triste

Espera de el que renuncia

A los sueños y solo busca

Salvarse de una soledad

Que al fin construye,

Esa misma que, en la calma

Del sepulcro doméstico,

Nos dice al oído que sin

Brújula ni norte no somos

Más que tiempo, sombra

De una imagen nacida

Del  espejo que todo lo deforma.

Una canción de amor

Guevaras asistencialistas

Siguen las modas, esperan

Al mesías en forma de canción

¡Lleve su gorra lleve su remera!

Murgueros desdentados en

Las esquinas cercadas,

Murgueros de evita

Murgueros de perón.

Trabajos por el pan

Guetos abarrotados

Las murallas, el dinero,

La religión, el mercado.

Yo solo espero cruzarte,

Casarme con vos

Y no criar un perro pro-nazi

Macbeth descansa

En una tumba olvidada

Psicólogas visten al mundo

De problemita infantil

Niños nacionalistas

Nos hablan de memoria

Con su propio llanto

Se ahoga un arlequín.

Yo solo espero cruzarte,

Casarme con vos

Y no criar un perro pro-nazi

Amor es una música

Somos seres hechos de tiempo, de ficción/

Todos combinamos los mismos

Sonidos/ los silencios

Son misterios, parte del tejido.

Bien podría ser otra melodía, pero no,

Al pasar dejas un fondo, la planicie

De un mundo que no se conforma

Y forja el relieve de tu boca.

Alegría enojo risa llanto/

Mirada rubor y locura.

El amor es una música…

¿Cómo será desnudar tu libre alma

En la dulce mazmorra de los besos,

Bajo el fulgor de tu mirada azul?

Imagino una noche sin palabras,

Campana sobre la tierra,

Una noche sin espejos:

Agitados tambores

Como aves nocturnas

Cortan el silencio,

Y a medida que se alejan

Van perdiendo su silueta,

Adentrándose en las sombras

Para volver a mezclarse,
y así devolvernos los cuerpos.

Brujería

De tu mirada guardo la lluvia

Que da vida al jardín secreto,

Suspendido en el aire/quietud

De un péndulo que imita

Al sol negado/

Tus bellos ojos azules, destino

Inevitable. Presentimiento,

Grietas y una pizca de azar/

Es que sacude pesares

La calma oceánica

Que resguarda la traslucida

Coraza que te hace única,

La que traza un horizonte

Prefigurado ya por mis ansias,

Tan lejano antes de conocerte,

Que pienso en mi pasado

Y lo encuentro engañoso

Como un túnel destinado

A morir en la superficie

Azulada, sin poder verla,

Sin saber nada de esa luz

Que intermitente

Por aquel entonces,

Anunciaba tímidamente

Tu llegada.